Dove andemo madre?
In Italia mularia.
Ma questa non la xè Italia?
La sarà sempre, nel cor de chi nol desmentega.
Vardè sto mar perché no ghe ne sarà un altro cusì.
Vardè ste piere aspre perché le diventerà miele amaro.
Respirè sto profumo de salso, l'odor dei pini, de la terra, perché el xè profumo.
Vardé ste calli, romane, venete, italiane perché qualcun dirà che no iera cusì.
Ma i nostri morti? Quei copà dai ‘striaci, dai croati, dai bombardamenti alleati, dai titini?
Quei nei cimiteri, quei butà in mar, quei sparadi, quei infoibai, quei sul Carso, quei rimasti in terre lontane a combater per l’Italia?
Andemo fioi, la xè ora.
Non pianzer ti, non pianzer. I podrà anche prenderne tuto, ma fin che ghe sarà qualcun che'l ricorda, sto toco de terra nol sarà perdù.
Difendarem el ricordo. Difendarem la nostra Storia. Difendarem l’arte, la cultura, la scienza che da queste terre g’ha fatto una nazion.
Gli omini i pol anche contar storie. Noi, noi savemo. La nostra Italia g’ha perso la guerra. Noi semo el prezo da pagar.
Se qualcun te chiede, asciughite le lagrime, drizza la schiena, vardalo dritto ne gli oci e con tutto l’amor del mondo ricordighe: son Dalmata, Fiuman, Istrian. Italian! Noi semo i soli ad aver pagà per tuti. Ma se questo vol dir amar una Patria, non podemo che partir.
I vivi dovrà render onor ai morti, i morti che i resterà a gridar Italia da le tombe, da le foibe, dal mar, da le macerie, da le fosse comuni per l’eternità.
Andemo fioi, la xé ora.
Se pol esser Istrian, Fiuman, Dalmata anche doman e dopo. Anche in terre sperdute, lontane, che parla lingue diverse.
L’Italia un giorno la capirà che no la g’ha avudo mai sacrificio più grande.
Andem fioi, la xè ora de crescer e contar a tuti quanto amor ghe xè in tuti noi.
RT2020
Sono Roberto Talpo, figlio di Oddone, figlio di Liubimiro. Dalmata. Italiano
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